Niños a las armas,
marionetas entre bombas,
callad... ¿no oís acaso que llora
la madre luna, la luna sola?
-"Apenas si sé mi nombre,
no sé ni decir la hora"-,
¿Quién hace que un niño mate?
¿Es ser patriota?
Niños a las armas,
el horror deriva en la zozobra.
Ellos son el mañana,
¿Y sus juegos, y sus bromas?
La luna sigue tan sola,
mirando por la ventana,
la noche se calla y gime,
entre sangre y balas bajas.
Niños a las armas,
entre metralla y tanques,
están jugando a la guerra
y son ellos los juguetes.
Sahida Hamido
Estremecedora denuncia hecha poema estremecedor.
ResponderEliminarGracias por estar aquí, Manoly, la impotencia es grande pero ojalá no nos falten nunca la actitud y las palabras para seguir luchando para que algún día cambien las cosas. Un abrazo inmenso y gracias...
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