Muerto.
Estás muerto.
Muerto, muerto, muerto,
mastico la palabra,
la escupo, la grito,
pero no la siento mía.
Mis labios son temblores,
expropiados de si mismos,
bloques helados
que castañean y
repiten la cantinela.
Muerto.
Estás muerto.
Mientras caes fulminado
y te alejas
con pasos silenciosos,
sin recordar mi nombre,
soy la loba que amamanta
una vida que se aferra
a mi pecho,
latiendo, mientras yaces
en el suelo.
Muerto.
Estas muerto.
Y vomito sangre y pasado
y tus besos y entrañas
porque me las arranca
el dolor, la certeza
del abrazo prometido
que se convierte
en rama seca
y se aferra a los espasmos
violentos de esta pena.
Muerto.
Estás muerto.
Le grito a la vida, a los dioses,
a la tierra, me vuelvo loca
gritándole a la nada,
abismo absurdo de la ausencia
que me ha robado tu alma,
que me deja huérfana
de ti, de mi, de un mundo
que ha perdido
el sentido que le dabas.
Muerto.
Estás muerto.
Cuatro años hace
que te debo este poema,
amigo mío, querido,
y más que amado.
Te alejaste de puntillas
por las sombras,
me dejaste un mundo extraño,
añoranza, llanto, desazón
y el corazón amputado.
Sahida Hamido (25-03-2010)
Hola amiga!
ResponderEliminarCreo que nos entendemos.
Cuando mueren nuestros queridos no lloramos por ellos. Lloramos por el pedazo de nosotros que muere con ellos. Más bien lloramos por dos pedazos, el pedazo de Sahida que habías regalado a tu amigo y murió con él y el pedazo de tu amigo que él te había regalado y que murió dentro de ti.
Pero nos equivocamos. Y esa equivocación es motivo de celebración, de festejo, de alegría.
Porque el pedazo del amigo sigue viviendo en nosotros...
Querido Pericles, sí que nos entendemos, sé que él sigue viviendo en cada momento de mi vida, pero mi ser material, echa de menos el abrazo, las risas, la conversación, la compañía... eso es lo que lloro, la ausencia humana, porque su esencia vive dentro de mi alma y seguirá alli hasta que nos encontremos en el lugar que sea...
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